" Antes de morrer se vive, Lóri. É uma naturalidade morrer, transformar-se, transmutar-se. Nunca se inventou nada além de morrer. Como nunca se inventou um modo diferente de amor de corpo que, no entanto, é estranho e cego e no entanto cada pessoa, sem saber da outra, reinventa a cópia. Morrer deve ser um gozo natural. Depois de morrer não se vai ao paraíso, morrer é que é o paraíso."
Clarice Lispector

Diário de bordo

Os sonhos de outrora me entristeciam, os de hoje tornam-me pensativo. Ambos demonstram a miserabilidade da minha condição humana, razão e emoção confundem-se em mim e põem o meu ânimo a flutuar. Meus pés não tocam mais o chão. Quanto amor cabe em mim? Quanto de desejo toma a minha alma? A que parte cabe o pensar? Queria conseguir responder... O fardo me é demasiado pesado...

Quanto amor cabe em mim?

Hoje escreveria a tarde toda. A alma manchada, acidentalmente, permite-me enxergar nela várias formas. Muitas coisas perdidas, outras novas. Há sempre um modo de resgatá-las por trás das figuras informes que habitam o meu interior ou então de encontrar o novo por trás do estranho.
Estranho modo como elas aparecem...
Mais estranho como com elas lido...

O tempo, um passo, o vento:
Qual deles me levará?

Amarga consciência

Quero voltar ao lugar onde simplesmente vivia, não era feliz nem infeliz. Um tempo em que a existência não me pesava como um fardo de corações. Momentos de pura inocência e ingenuidade levavam-me a sorrir até mesmo nas maiores desgraças. Hoje as dores escorrem nas grandes alegrias. Saudade de ouvir minha vó me chamar pra entrar e eu obedecer esbravejando, de tomar banho de chuva, de me lambuzar com sorvete e limpar a boca com a camiseta. Doces memórias que me fazem viver a infância novamente; vontade enorme de restar por lá...

Só você não viu

Mariana na sacada

Em seu corpo a espada

Que insiste em nos punir.

Sem que haja defesa

Em sua gentil sutileza

Põe seus planos sobre a mesa

De com ele nos ferir.

Golpeado, ferido e enfeitiçado,

Tombou meu corpo fragilizado

Que, com semblante pouco usado,

Começou até sorrir.

Assim, risonho e contente,

De maneira incontinente,

Esperou, pacientemente,

A morte lhe cobrir.

Quando da janela vir o sol desaparecer

E o dia, assim, se esconder

Ter-se-á o sinal

No horizonte divinal

De que um ledo engano,

Algo fora dos planos,

Começara a acontecer.

Hoje a noite delira

Porque a sorte é sua...

Tudo está fora do lugar:

A nau sem partir,

O zangado a sorrir.

O Chico sem entreter,

De seu rosto uma lágrima escorrer.

A Lua alvorecer e eclipsar

E as estrelas sem navegar.

Hoje a noite delira

Porque ela é sua...